La mia pelle, che sembra trasparire i raggi del sole
e riflette quel bianco del latte non è altro che una maschera.
Il colore scuro e luminoso dei miei occhi
non è altro che il riflesso delle mie lacrime.
Le bambole sembrano così perfette,
devono sempre stare attente ad apparire impeccabili
ma si sa, non sono fatte per sorridere.
Hanno l'espressione del viso così vuota e spenta
ma nessuno se ne accorge, guardano solo la loro bellezza.
Devono stare attente a non rovinarsi i capelli
per questo non riescono a vivere
sono ossessionate da questo "essere perfette".
Anche io, come una bambola mi sento impietrire
davanti a queste ossessioni compulsive.
Sono deboli e fragili e fredde al tatto,
bisogna stare attenti a non farle cadere,
le bambole sono fatte solo per essere osservate.
Alcune restano nella scatola, o poggiate su un letto
Li a far bella scena nella stanza.
Io so come si sentono, li sole a cercar di far bell'aspetto.
Il loro volto non presenta imperfezioni
fin quando non vengono scalfite sono liscie e luminose.
Sono ricoperte da lacrime bianche
che truccano quei volti fanciulleschi
per farle apparire perfette.
I vestiti sempre decorati e preziosi
le fanno sembrare impeccabili,
loro non sono così,
ma devono stare zitte.
Gli altri sporcano i loro vestiti di menzogne
e loro vengono buttate o dimenticate.
Piccole bambole io sono proprio come voi.
Cerco di indossare vestiti che mi rendono preziosa,
ma anche io non lo sono,
nessuno è perfetto.
Il vostro sguardo fisso, dagli occhi grandi e piangenti
è eternamente giovanile, non potete invecchiare
ma dentro di voi la tristezza continua a salire.
Verrete buttate e maltrattate poi usate ancora
come sopramobile.
Come una piccola bambola sola al freddo
che finge di essere perfetta
anche se sa di non esserlo
resta con occhi spalncati seduta ad osservare il mondo
che cerca la bellezza nelle cose frivole.
Come un viso di una bambola di porcellana
scalfito da un avida stretta di mano,
io dimentico l'agonia e guardo fisso,
con espressione vuota, in silenzio...
